la mariposa se convierte en oruga,
las hormigas viven solas,
la babosa es un caracol en situación de calle,
la flor del cardo nos hace creer que es una rosa.

lunes, 28 de noviembre de 2011

Mi bicicleta fatalista






Desperté en una celda, se me había acusado de exhibicionista, la pena duro apenas unas horas.
Al día siguiente, en la mesa no se me dirigió la palabra. 
Parece que cruce la ciudad en bicicleta y totalmente desnudo.
Según declaro una señora yo estaba en "paños menores". Ella fue quien me encontró durmiendo en el zaguán y también fue quien aviso a la policía.
Cada vez que me acuesto y entrecierro los ojos se me aparece la misma secuencia en un tono amarillento, como si estuviera viendo cine mudo. Voy en mi bicicleta, el recorrido siempre es el mismo, me detengo en una casa y arranco una rosa de raíz, de ahí la sangre. En la imagen posterior aparezco en el zaguán escarbando la tierra. Siempre intento cambiar el camino, doblar para un lado, seguir derecho, me resulta incomprensible que en una mecánica tan simple como la de una bicicleta se encuentre la idea de destino. 
Una vez conseguí verme en la bici con una regadera.

viernes, 21 de octubre de 2011

teoremas

Un amigo tiene la teoría de que de noche las casas se achican, se quedan en una mueca de tosido eterno. Esos son los miedos que le impiden irse del bar hasta que aclare un poco el día.
La escena de ir a buscarlo  se repite siempre, por parte de el: la frente en alto, subido a un hermoso pedo.
Lo que no se repite es lo que pasa dentro del bar. Una vez llegamos y había armado una trinchera con mesas y sillas en el rincón mas alejado y  estaba escondido detrás de las botellas, hasta había levantado los pies para que no lo viéramos, el vaso era una granada de mano,  por poco me lo da en la cara y casi se va todo a la mierda.
No nos dejaron salir hasta pagar la cuenta, parece que no tenia un mango o capaz había considerado resignar alguna parte de su cuerpo , no se si tomó mucho, caro o fue una avivada del barman. 
En el camino se cruzaba de vereda en vereda y tanteaba los picaportes. 
A las tres de la mañana no se si las casas se achican, pero que están blindadas, están blindadas.





viernes, 14 de octubre de 2011

vuelos









De chico, cuando llovía me pasaba a buscar un viejo, íbamos a la quinta caminando y pasábamos por una calle comida por el paso. Fue en esos viajes que me prohibió cazar a los pájaros, empece a verlos de otra forma, tratando de entenderlos y clasificarlos.
el hornero era un afortunado, tenia otras herramientas para proteger a su familia.
el tordo era el que dejaba los huevos en otros nidos
el colibrí paraba los relojes, quedaba suspendido en el mundo
el murciélago era el vértigo expresado en su vuelo
yo por mi parte me quedo con el barrilete que hicieron mis viejos , al que yo le corte el hilo.




jueves, 13 de octubre de 2011

Caja negra

Entró en el bar, tragué lo ultimo que me quedaba y junto con el 
bolo alimenticio me fui yo. Me fui hasta la caja negra de uno, ahí donde las voces se ven acompañadas por una sucesión de imágenes...
      
           ... íbamos donde siempre íbamos los domingos, pasamos por el camino escondido y nos detuvimos en el muelle, el riachuelo era color petroleo y rojo era el pez que se nos reía...


         se sentó, hablamos del tiempo, ella pasará el fin de semana en un Uruguay. Le pregunte por martín, me dijo que sería mejor que nos veamos otro día, me saludó y se fue.


           el riachuelo, sus ojos
          el pez rojo, su boca







miércoles, 5 de octubre de 2011

Instrucciones para bajar estrellas



Saber que hay mas estrellas en el firmamento.


Tomar una caña cortado por las manos de tu padre                  


 (esa caña lleva tu sangre)


Bajarlas, bajarlas todas, ubicarlas en el piso.


Sacar la pipa y quemar lo ultimo que queda.


Las estrellas pensaran que vos sos el sol...
                                                                                                                                          y yo también. 









Gonzalo




Gonzalo llora riendo porque así son mas las chances de que las lagrimas rosen sus labios.


Gonzalo corre lo que correría un niño de tres años al ver a su padre con un cable en la mano.


Los juguetes de Gonzalo están en el techo, porque allí descansan mejor y por decisión de su padre.


El papá de Gonzalo es amigo de las botellas y las besa todo el tiempo.


La mamá de Gonzalo se va al atardecer y vuelve al amanecer,


vuelve con moretones y con olor a perfume rancio.


Gonzalo le cuenta a su madre eso que el padre le obliga a callar,


su madre toma un acha y  parte el cráneo del padre.


Madre e hijo están  al costado de un  cuerpo ¿crimen, amor propio o amor al prójimo?


En los diarios titulan crimen pasional.


Ahora Gonzalo primero ríe y después llora, sabe que hay una lotería que es genética.